Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
sum
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Yo soy lo que me trajo hasta aquí.
Los rastros que abandoné,
las huídas forzadas o elegidas,
los tropezones soy.
Las paralelas de un mapa
que a veces se cortan en precipicio,
o en el doblez de una hoja.
La suma de los ojos
que testificaron mi paso
y la posibilidad de todos
los que nunca vi.
Todas las casualidades soy.
Una pirámide de huesos
de los que me precedieron,
sobre la que me alzo,
perplejo.
Soy también lo que dejo
tras de mí.
Poco más que un estornudo,
un intento de anudar,
un rato,
mi hilo
con otros hilos.
Yo soy un error,
afortunadamente.
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