Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

XXVII


 

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Tienen las manchas
una aureola que vira
a una tonalidad más clara.
Un borde más reseco
y transparente
que el resto.

El cerco, decía mi madre,
el cerco de la mancha
—limpia bien eso, que no quede
cerco—.

Todos sabemos
que con las heridas
pasa lo mismo.

_
stain

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Esta entrada fue publicada el enero 3, 2016 por en intentario.
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