—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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Un museo con todas las luces apagadas.
Un silencio atronador entre la multitud.
El mejor verso jamás escrito, en el fondo de un cajón.
Árboles que caen y se incendían, sin ruídos ni testigos.
El paisaje más bello tras un cristal empañado.
El escalofrío definitivo guardado bajo la ropa.
Un laberinto de sombras sin salida de emergencia.
La onda concéntrica de una piedra en el agua.
Un regalo envuelto en papel de lija, con lazo de espinas.
La carta naútica de las rutas detalladas de todos los naufragios.
Fuegos de artificio para ciegos y sordos.
Qué poca seriedad en la porfía de olvidarte.
Qué falta de tesón, de empeño, en ese esfumarte nunca.
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