Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

Pasa… te estaba esperando.

Pasa… Siéntate. Te estaba esperando. Gracias por acercarte a este rincón. Aquí vas a encontrar poesía, cuentos, textos literarios, o que intentan serlo… y que no tienen ningún sentido hasta … Sigue leyendo

Destacado · 13 comentarios

proporciones

_ _ _ Ni sueño a lo grande ni me creo las estadísticas. Tan impredecible como el teclado predictivo, dispongo de los ingredientes para estar equilibrado. Pero ignoro las proporciones. … Sigue leyendo

septiembre 25, 2018 · 2 comentarios

la piel de los tambores

_ _ _ Aunque hayamos encontrado en la piel de los tambores nuestra misma telaraña de venas, ellos no son espejo de nuestra sangre aunque batan al ritmo de cada … Sigue leyendo

septiembre 22, 2018 · Deja un comentario

meteoritos

_ _ _ El mundo no me debe nada y escribir es trabajar en una funeraria — cuando te quedas solo no puedes evitar mirar a tu espalda—. _ El … Sigue leyendo

septiembre 21, 2018 · 3 comentarios

probablemente

_ _ _ Hoy dije que este sería mi último poema. _ Como ayer: recuerdo haber dicho algo parecido. _ Como mañana que, probablemente, tampoco lo diré. _  

septiembre 18, 2018 · Deja un comentario

830

_ _ _ Casi siempre solemos agachar la cabeza cuando llueve, entornar los ojos ante el viento, resguardar en los bolsillos las manos ___________________ si hace frío o si no … Sigue leyendo

septiembre 17, 2018 · Deja un comentario

horda de uno

_ _ _ Ser uno. Ser todos. Ser todos en uno mismo. Ser uno en todos. Ser uno: ser la gota que cae, que revienta contra el suelo preñándolo, embarrándolo, … Sigue leyendo

septiembre 17, 2018 · Deja un comentario

venía

_ _ _ Venía la tarde delegando en mi ánimo su apagarse. Venía como si no quisiera tornarse crepúsculo. ______________ Ni yo. _ Pero venía el tiempo, también, empujando y … Sigue leyendo

septiembre 16, 2018 · 1 comentario

nadie nos mira

_ _ _ Somos las cosas que hacemos cuando creemos que nadie nos mira. Somos esas notas que desafinamos un lunes bajo la ducha. El dedo furtivo en la nariz, … Sigue leyendo

septiembre 14, 2018 · 1 comentario

se me duerme la mano

_ _ _ Se me duerme la mano y se me espacia la palabra como el latido de un animal grande y oscuro. Como el aliento de un moribundo lúcido … Sigue leyendo

septiembre 13, 2018 · Deja un comentario

palabras

_ _ _ —¿Y si un día me despierto ___y ya no tengo más palabras? Pensaba eso y no pensaba en estar muerto. Ni siquiera pensaba en quedarme mudo. Pensaba … Sigue leyendo

septiembre 10, 2018 · Deja un comentario
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