Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

Pasa… te estaba esperando.

Pasa… Siéntate. Te estaba esperando. Gracias por acercarte a este rincón. Aquí vas a encontrar poesía, cuentos, textos literarios, o que intentan serlo… y que no tienen ningún sentido hasta … Sigue leyendo

Destacado · 13 comentarios

[el inventor de etimologías]

_ _ _ El inventor de etimologías ordena sus papeles. Revisa sus notas. Escribe todo esto en un papel amarillo doblado por la mitad. Ha bebido —un poco— y cree … Sigue leyendo

junio 22, 2017 · Deja un comentario

folios

_ _ _ Como son casi las once, añado un par de folios doblados detrás de la última página del cuaderno moribundo. _ Está exhausto. Con las esquinas dobladas. Preñado … Sigue leyendo

junio 19, 2017 · Deja un comentario

tabulación

_ _ _ Están los libros alineados ____________________como lápidas. _ Estan las guitarras ahorcadas ____________________por el cuello. _ Está la tarde derritiéndose ____________________en las ventanas. _ Están los poros boqueando … Sigue leyendo

junio 17, 2017 · Deja un comentario

centro

_ _ _ Si cierro los ojos. Si me tapo los oídos. Si se me seca la saliva. Si tapono los orificios de la nariz y me coso los labios. … Sigue leyendo

junio 16, 2017 · Deja un comentario

psoriasis

_ _ _ La piel está hecha de memoria. Es algo fuera de toda duda. _ Una capa, otra, y otra, y células muertas que se desprenden con el viento … Sigue leyendo

junio 15, 2017 · Deja un comentario

gas

_ _ _ Malherido de buscar en la palabra desnuda mastico la impaciencia, destilo cuerpos extraños que se esconden en la corteza de los árboles y en las grietas escritas … Sigue leyendo

junio 13, 2017 · Deja un comentario

motocicleta

_ _ _ Habitarte el hueco de la clavícula. Llorar de memoria. Dar de comer _________________________a la lluvia. _ —una motocicleta acaba de arrancar bajo mi ventana, y ha partido … Sigue leyendo

junio 12, 2017 · Deja un comentario

misto

_ _ _ Con los días tan largos casi no me queda noche. _ Son más de las nueve y media y aún soy capaz de encontrarme la sombra. _ … Sigue leyendo

junio 12, 2017 · Deja un comentario

filo

_ _ _ La herida mella el cuchillo. Aún una última mirada: una esquirla adornando la llaga, una mano conteniendo el desborde. _ La cicatriz repele al cuchillo y la … Sigue leyendo

junio 12, 2017 · Deja un comentario

domingo

_ _ _ Azul en gris, gris en negro, con un espumillón anaranjado en el borde de los edificios. _ Luces que tiemblan en el metacrilato de gas, de calor, … Sigue leyendo

junio 11, 2017 · Deja un comentario
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