burbuja inmobiliaria

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En alguna casa viven,
digiriendo su propio silencio,
las páginas en blanco
que adornan las paredes
de estancias y salones.
Contienen, y no lo saben,
todas las formas posibles,
los tañidos que sonaron,
y las siluetas que se proyectan
desde todos los espejos.

En alguna morada habitan,
sin fijar su residencia,
nómadas, esquivas, transhumantes,
las miradas que no fueron,
las cremalleras que no bajaron,
los nunca anudados brazos,
los naufragios programados.

Residen en esos lugares,
y en otros parecidos,
esos largos días
en los que no te sé.