Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

intempestivo

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Que yo te esté escribiendo esta noche
—cuando fuera, por fin, hace frío, cuando
las gentes duermen y se esconden
bajo sus mantas y sus ensueños—
no responde a un motivo concreto.
Que ande a estas horas trazando estas líneas
solo atiende a la posibilidad remota
de que alguna palabra caiga en la trampa,
mientras busca un incierto cobijo,
mientras huye de la luz lunar delatora,
y yo consiga atraparla
en el minúsculo espacio que habita
entre el papel y la pestaña,
entre el temblor y la pupila que se contrae.
Que yo te escriba esta noche de luna
solo se explica por el pertinaz empeño
de buscar en el astro tu rastro,
de encontrar, en tu falta, un verso.
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intempestivo

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Esta entrada fue publicada el diciembre 5, 2014 por en Tus pies descendiendo de los pedestales (poesía).
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