dos

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igual que hiende el hacha
la corteza,
el cuchillo desgarra
el vientre del caballo,
se hunden las uñas en la espalda
al compás del espasmo
y cruje el hielo en el vaso

mientras, ciego,
sigo fundando mi esperanza
en la cosmogonía del verso,
en la resaca de la estrofa,
conjurando el apocalipsis
de que tú lo leas
y se vuelva yermo, como sangre
que riega la escarcha, como
sabia que se detiene
en la herida del acero

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