Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
tiempo parcial
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Quiero esconderme
del ruído de la mañana,
de ese forense
a tiempo parcial
que le practica la autopsia
a tu silencio.
Necesito hurtarle
el ruído de las campanas
al suicida en serie
que empuja el amanecer
y me aparta de tu noche.
Mientras, tú,
o lo que de ti construyo,
te cobijas en mi niebla.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 