Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
cerradura
_
Las cuatro de la mañana
es una hora extraña:
uno regresa, solo, a casa,
y cierra la puerta,
como quien cose una herida.
Afuera se queda el frío
y las posibilidades.
Es el precio adecuado
para que se queden
encerrados
la sal, los recuerdos
y la lágrima eventual
que, últimamente,
precede al sueño.
_
David Yeste por http://davidyeste.com se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.
Basada en una obra en daidyeste.com
Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 