Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

última hora


 

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Los sondeos dicen
que ganará el desconsuelo
por mayoría absoluta.

Que se propagará
una terrible epidemia
de tristeza por las calles.

Hablan los noticiarios
de una huelga indefinida
de guitarras y de amantes.

De un cataclismo
venidero y permanente
en las barras de los bares.

Que no estallará nunca
la burbuja inmobiliaria
del hielo en los corazones.

Dicen las previsiones
que se instalará en los ojos
el derrame de la indiferencia.

Todo eso,
dicen,
si no te vienes.

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Información

Esta entrada fue publicada el febrero 12, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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