Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
09/03/2017
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Pasan las horas
y me provocas lo mismo
que el día le hace
a las sombras.
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Me estiras,
me recuestas en el suelo,
me alargas, me ocultas
bajo las suelas
de tus zapatos.
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Y luego me disuelves
en la noche.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 