—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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Me corté el cuello con el filo de una sombra.
Un arañazo oscuro que no cicatriza.
¿Cuántas notas le quedan a tu garganta?
¿Cuánto tiempo sin música y sin eco?
Se me rajó todo músculo con la arista de un silencio.
Caí por esa grieta, agarrado a niebla y a raíces.
Tú tirabas piedras desde arriba.
No podías hacer otra cosa.
Pero hice pie sobre el barro, cuello sajado,
las hebras de la carne destensadas.
_______________ Y te tendí la mano.
¿Cuántas más, no ya la mía, apartas?
Cuánta niebla por desalojar.
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