Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

desalojar

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Me corté el cuello con el filo de una sombra.
Un arañazo oscuro que no cicatriza.

¿Cuántas notas le quedan a tu garganta?
¿Cuánto tiempo sin música y sin eco?

Se me rajó todo músculo con la  arista de un silencio.
Caí por esa grieta, agarrado a niebla y a raíces.

Tú tirabas piedras desde arriba.
No podías hacer otra cosa.

Pero hice pie sobre el barro, cuello sajado,
las hebras de la carne destensadas.
_______________ Y te tendí la mano.

¿Cuántas más, no ya la mía, apartas?
Cuánta niebla por desalojar.
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Esta entrada fue publicada el julio 21, 2024 por en Uncategorized.
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