—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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A veces ocurre
algo así
como una perfecta gramática
de la ropa,
o de la piel
que se despoja de ella.
Ocasionalmente
dos sombras comparten
un trozo de asfalto,
la cuesta abajo
de una calle.
Y se eclipsan, se diluyen,
bajo el mismo retazo
de sábana.
Entonces bailan un instante
—horas, años, semanas—
la misma danza sagrada. Locura
simultánea. Demencia
disuelta
en vasos
comunicantes.
Y mientras eso dura
la ciudad estalla
en dos pedazos
y se desintegra el rastro
de cualquier civilización.
Después, al final,
el cálculo exacto
del area de intersección
entre dos conjuntos vacíos
nunca
es
cero.
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