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Una mujer sostiene en una mano
algodones manchados
de restos de maquillaje.

Está sentada frente a un espejo
—cómo quien frente a un abismo lo hiciera—,
evaluando
si la grieta que cruza el cristal
también le pertenece.

De sobras sabe que
es tan solo un vidro quebrado
por una oscura y doble rendija,
por una diagonal imperfecta.

Y aunque no haya aristas, ni esquirlas
ni filos que corten, ni vértices
que desgarren,
ella confunde entre sus manos
rimmel con hollín, carmín con sangre,
y algodón por alambre de espino.
Aunque ella canonice en su rostro
el rastro de sal de la lágrima
y la leve arruga del gesto forzado.

Y permanezca sentada frente a su reflejo,
cómo quien frente a un futuro lo hiciera.

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