Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

quebradizo

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Un recuerdo no es
sino el guijarro bruñido
por el río de las horas:
cabe la remota posibilidad
que alguien lo recoja
y lo lance lejos
de la orilla.
Que una esquina se rompa
y todo empiece de nuevo.

La memoria es una bolsa
olvidada
en el último cajón
del congelador:
piel plástica que cruje
y consigue
que todos olviden
lo que almacena
en su interior quebradizo.

Aspiro a ser
la bombilla del frigorífico:
solo me encenderé
cuando abras la puerta.
El resto de los segundos
restaré apagado,
a baja temperatura,
escribiendo en la escarcha,
conteniendo la respiración,
jugando a dibujar palabras
siguiendo los números
de las esquirlas de hielo.
_____

frigo

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Esta entrada fue publicada el septiembre 8, 2014 por en tus ojos, mis manos, y otros desiertos (poesía).
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