—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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Mi casa, a días, es un erial,
pero tampoco es para tanto:
uno se asola
en el polvo del suelo
y encuentra consuelo
en el acorde disonante
de la sombra minúscula
y precisa
de la canícula.
Pero a veces llueve
y los tiestos del balcón
se humedecen y el moho
reverdece escupiendo
remembranzas de la hierba
y de su olor,
y de hiedra que asciende
por paredes y pasillos
transformando los huecos
de las puertas
en arcos de catedrales verdes,
los ventanales,
en vidrieras salpicadas
de lentes de rocío.
A diás.
Según el aire.
Lo mismo
_______me pasa
_____________a mí
________________cuando
_____________________vienes.
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Ohh qué bonita tu casa con moho…
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