Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

bisagras

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Todas las puertas de los bares
se abren hacia afuera:
para entrar, tiras, para salir,
empujas.

En esa bisagra, no debería
escribir un poema diario, debería
reprimir esta innecesaria,
abrumadora, promiscuidad.

Tampoco debiera tratar
de ensayar tu inasequible olvido
en noches de luna llena,
Aún menos con el sabor,
aún fresco, de la saliva
en el portal de mi boca.

Pero bebo, debo, escribo,
con el propósito de derrotar
ese impío no tenerte hoy ahora,
con la determinación
de exterminar
la niebla y la distancia.

Todas tus puertas
abren hacia afuera:
tiras de mí cuando abres,
te abrazo fuerte
para que no salgas.

_

bisagra

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Esta entrada fue publicada el noviembre 6, 2014 por en Tus pies descendiendo de los pedestales (poesía).
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