Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

hora a cien (Par demuestro)

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Sangre nuestra
que brilla en el suelo,
sacrificando rimas, pronombres,
pide de otros su empeño.
Te busco hasta la saciedad
así en la guerra como en el celo:
ambidiestro manco que porfía
ser lo que doy.
Persistamos en nuestras lenguas,
así como dos locos que son amos de sus temores,
y aunque a veces caer sea la solución,
aspiremos a más.

Amen
(sin acento)

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horacien

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Esta entrada fue publicada el noviembre 10, 2014 por en Tus pies descendiendo de los pedestales (poesía).
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