Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

ventilar (hiper)


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La apnea del tiempo
sin tenerte,
bajo un mar encendido,
iluminado apenas
por una esfera velada.

El ahogo del trayecto
conocido,
los valles poblados de humo,
el vapor de la escarcha
en autopistas insomnes.

La asfixia de la ternura
ansiada,
de cruzar mi mirada
con tu mirada vencida
por el negro azogue del túnel.

El estrangulamiento quedo
de la espera,
la disnea insolente y muda
que visita los pasillos
de arterias y soledades.
_

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Esta entrada fue publicada el diciembre 29, 2014 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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