—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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Imagina, insensata,
que quiebras tus uñas
arañando paredes
a la caza de cualquier salida.
Piensa, insensata,
por un solo momento,
que la piel se cuartea
y el talón del zapato
se astilla y se quiebra
en una grieta insensata
y casual.
Que la cuerda que atas se tensa
y empata con la noche febril.
Yo ya crucé esas avenidas,
insensata mía, yo ya
lloví en esos arrabales
en los que nunca estabas.
Ya morí yo cuando apartabas
la mirada a mi paso,
ya descendí a tus inviernos
cuando esquivaste tu boca
a mis labios.
Y resucité, insensata mía,
a tu segunda llamada.
Imagina, insensata,
que un día de estos
me vuelvo sensato.
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Sigo pensando lo mismo , David , te vas haciendo en cada verso , la poesía , la buena poesía te busca y tú la sabes proyectar . Disfruto cada día más leyéndote.
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Gracias, Blanca. Aprender: en eso estamos
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