Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

atravesar


 

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Entre la muchedumbre, un destello;
en la artificiosidad de la síncopa,
una estancia tranquila.
En el centro del desierto, unos labios
que calman la sed y ahuyentan
todos los espejismos.
En medio de la lluvia de metralla
y la tormenta del bombardeo,
un abrazo antibalas,
para atravesar el año, el mundo
y la penumbra, para estrechar
un lazo de humo en medio
del vendaval.
Entre la multitud, un propósito,
entre el gentío, tú.
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Esta entrada fue publicada el enero 1, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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