Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

continentes


 

_

Que la vida
acabe consistiendo
en el océano
que separa
su llamada,
diciendo que vendrá,
del sonido
del timbre
de la puerta
(y en las olas
llamándome).

_

ocean-rain

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Esta entrada fue publicada el enero 2, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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