—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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Levantarse, contarle los anillos
al tronco del miedo
hasta encontrar el más antiguo.
Devolver el hacha a su armario.
Alejarse tanto de uno mismo
cómo para verse de lejos
y no reconocerse.
Enmarcar y colgar esa fotografía.
Frenar: frenar tan bruscamente
que tu propia sombra
se hunda en tu cuerpo.
Evaluar el efecto frente al espejo.
Hacer un inventario
de las cajas que se amontonan
eclipsando la ventana y el horizonte.
Prenderles fuego, calentarse las manos.
Llover. Mezclar el agua
con las cenizas.
Escribir con ese hollín.
Lanzar, también, el papel a la hoguera.
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