zurdo

_

La tristeza se me antoja guarida,
escondite, refugio angosto
pero elegido.

Y no tiene forma determinada,
esa madriguera ilusoria.

A veces es una mesa de despacho,
otras, una multitud vociferante.
Tal vez el culo translúcido del vaso
o la salinidad abrasiva de la lágrima.

Solo dos cosas permanecen
en la multiplicidad de apariencias
de esa soledad agridulce:
mi mano izquierda escribiéndote,
y la desoladora ausencia de un cuando.

_