Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

zurdo


 

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La tristeza se me antoja guarida,
escondite, refugio angosto
pero elegido.

Y no tiene forma determinada,
esa madriguera ilusoria.

A veces es una mesa de despacho,
otras, una multitud vociferante.
Tal vez el culo translúcido del vaso
o la salinidad abrasiva de la lágrima.

Solo dos cosas permanecen
en la multiplicidad de apariencias
de esa soledad agridulce:
mi mano izquierda escribiéndote,
y la desoladora ausencia de un cuando.

_

zurdo

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Esta entrada fue publicada el enero 15, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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