—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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Ni una canción, siquiera.
Ni una banda sonora
que pusiera el acento
melodramático.
Ni un diálogo
ingenioso, ni digno
de recordar —adiós, adiós—.
Tan solo un abrazo
áspero,
como de moqueta
de habitación de hotel.
Suerte que, al menos,
llovía,
y todas las guitarras
estaban mojadas.
Igual que la puerta
de tu casa
y la de mi coche.
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