Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

día uno


 

_

Trae la mañana un café sin azúcar,
una siniestra vocación de

iluminar ese árbol que se retuerce
negro de inviernos, en mímica
dramática, arañando
incansable la epidermis del cielo,
fallando en su inasequible
espera de tu palabra
recubierta de primavera;
entre sus dedos, jirones de
noche como mortajas
cubriendo los versos,
incinerando los recuerdos,
aunque sea yo, hoy, ese árbol.

_

aaarbol

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Esta entrada fue publicada el enero 20, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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