homo habilis

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Son todo lo que tengo:

acarician orgullosas,
se crispan, señalan,
son zahorís de tu lluvia,
arañan guitarras,
y escriben los días
y las lunas.

No tardarán demasiado
—otrora más fuertes,
pero siempre grandes—
en envejecer, tornarse
más torpes y ciegas,
más rígidas y mudas.

Pero habrá estado bien
si al final, mis manos,
acaban siendo ese lugar
donde quieras regresar.

Aunque sea, tan solo,
para recobrar
el aliento.

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