Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

ya


 

_

Alguien se toma la molestia
de remendar las esquinas
ajadas
de un viejo pañuelo.

Como quien funda
una civilización, como quien
aniquila un mundo
o contempla el nacimiento
de un niño.

Alguien hace eso
como bordando puntadas de morse
sobre una piel macilenta,
recomponiendo los pedazos
de pasado, en un zurcido
imperfecto y primoroso,

en un braille que descifrar
con los ojos abiertos.

_

Remiendos

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Esta entrada fue publicada el febrero 10, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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