Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

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Quiero escribir un poema
que empiece diciendo:
“Cuando leas ésto ya será demasiado tarde”.

Quiero permanecer en ese lugar
dónde se domestican las sombras, dónde
cualquier luz se contamina de desencanto.

Quiero guardar ese silencio
de la escarcha en los bolsillos, de la arena
en la garganta, de los puños apretados.

Quiero acodarme en la barra
de un compás de espera, a verte bailar
entre polillas, y ver como arden con una sonrisa.

Quiero haberme despertado
mañana por la mañana del sábado pasado,
nadando en un charco de galerna y huracanes.

Quiero emborronar un poema
que termine gritando:
“¿será demasiado tarde cuándo leas ésto?”.

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Esta entrada fue publicada el febrero 13, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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