Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

escaparates


 

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Algunas veces
—solo algunas—
cuando paseo por la calle
levanto la cabeza
y me miro
en un aparador cualquiera.

De paso.
Sin llegar a detenerme.
Espero entonces
al siguiente escaparate
para imaginarla
caminando a mi lado.

Pero el cristal
solo devuelve
mi reflejo.

Al fin y al cabo,
solo soy
un tipo como yo.

_

A72

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Esta entrada fue publicada el febrero 13, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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