Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
huso horario
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A las dos serán las tres
—dicen— y se habrá ido
una hora entera sin respirar,
sin mirar, sin enfocar las pupilas.
Con la excusa perentoria
de una noche más tardía.
¡Menudo atropello!
Se desvanecerán tantos minutos
de gris estentóreo, de mano
prendida en un lápiz, de miedo.
Tres mil seiscientos segundos
de saliva y respiraciones.
Con el burdo pretexto
de un sol más lento y más
duradero.
A las dos serán las tres.
Y por buscarle un lado bueno,
se habrá esfumado una hora
completa, redonda y perfecta,
sin echarte de menos.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 