Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
XXVII
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Tienen las manchas
una aureola que vira
a una tonalidad más clara.
Un borde más reseco
y transparente
que el resto.
El cerco, decía mi madre,
el cerco de la mancha
—limpia bien eso, que no quede
cerco—.
Todos sabemos
que con las heridas
pasa lo mismo.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 