Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
XXIX
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Esto no es un verso,
es el equívoco
entre un paladar de hielo
y un pubis ardiendo,
sin lengua de por medio.
Esto no es un verso,
es tan sólo un rodeo,
un tanto etílico,
por detrás del humo
que exhalan las multitudes.
Un lapsus línguae,
un atragantamiento
con el exceso de niebla
del limpiaparabrisas.
Esto no es un verso.
Esto es un verso.
Esto es un mal verso,
una equivocación,
una finta, un error, una equis
en la casilla incorrecta.
Esto no es un verso.
Es un malentendido
entre el invierno y yo.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 