Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
XXXIII
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Intenta taparte los oídos, no dejes
que entre el ruido que llega del exterior.
El mundo inventó el viento
porqué no soportaba el silencio.
Ahora intenta no mirar, quédate
con la oscuridad que vive detrás del párpado.
Dicen que el mundo inventó la belleza
para vengarse de todos nosotros.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 