Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
LIV
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Tiene esa niña
entre sus brazos
un peluche relleno
de astillas de cristal.
Canta
la elegía del espejo,
el mal congénito
del plástico de los juguetes.
Aprende, esa niña
que los tatuajes son heridas
infectadas de tinta.
Como todas las páginas
y todas las paredes.
Me mira y me contagia
de la silueta que la ventana
confiere, de noche,
a los cuerpos. Me toca
y me transplanta,
como órganos vitales,
los días venideros.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 