Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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En todas las ciudades
existen esos lugares
algo clandestinos,
algo incivilizados,
en los que los habitantes
suelen abandonar
sus propios escombros.
Yo soy, creo,
todos esos lugares.
A veces.
Ya veis, qué cosas.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 