Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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Ella enciende un cigarrillo, mientras inclina
su cabeza hacia atrás. Yo mantengo
la mirada fija en su boca, y en la llama
del encendedor.
Pienso en la memoria del fuego. Pienso
si acaso esa hoguera portátil
—que ahora deja abandonada sobre la mesa—
no contenga y comparta la historia
universal de todas las lumbres
que nunca fueron.
Ahora miro la brasa bailando en el extremo,
cuando ella ahueca las mejillas. Pienso
en el contagio y en la propagación
y en el proceso mismo de la extinción
junto con la de todos sus habitantes. Pienso
en el ascua minúscula como semilla
de un fuego y de todos, que guarda en su luz
la autobiografía del vuelo de la pavesa.
Se levanta, exhala una última bocanada de humo.
Apaga ahora la colilla: círculos en la ceniza…
… y en sus ojos prende un rescoldo capaz
de incendiar el mundo entero.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 
…y en tus ojos prende un rescoldo capaz de incendiar el mundo entero.
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