Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".


 

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Petra, Mallorca. 07/08/2016

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________ XXXVIII

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El viento en un oído,
y giro ciento ochenta grados.

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El viento, ahora, en el otro
oído. En esta ocasión
sólo giro noventa.

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El viento zumba, por fin,
en los dos oídos

_
a una velocidad
probablemente mesurable.

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(mientras, la nave se aleja
de la costa, con la quilla hendiendo
el mar y la noche, y a su alrededor
un caos de espuma
en infinitas y sucesivas capas
que se deshacen en perfecto desorden
a medida que otras las sustituyen)

_
El viento en la espalda.
Me tapo los oídos.

_

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Esta entrada fue publicada el agosto 7, 2016 por en Uncategorized.
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