Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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Petra, Mallorca. 07/08/2016
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________ XXXVIII
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El viento en un oído,
y giro ciento ochenta grados.
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El viento, ahora, en el otro
oído. En esta ocasión
sólo giro noventa.
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El viento zumba, por fin,
en los dos oídos
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a una velocidad
probablemente mesurable.
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(mientras, la nave se aleja
de la costa, con la quilla hendiendo
el mar y la noche, y a su alrededor
un caos de espuma
en infinitas y sucesivas capas
que se deshacen en perfecto desorden
a medida que otras las sustituyen)
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El viento en la espalda.
Me tapo los oídos.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 