Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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El deseo no se dosifica,
no se evalúa, no tiene
coordenadas ni unidad
de medida. No hay
hitos kilométricos
en esa carretera. Es un ir
y venir, un esperar,
un incendiarse los campos,
un inundarse los páramos
y los desiertos. Si acaso
tuviera, ese interruptor,
una causa probable,
fuera la frecuencia
del parpadeo de la ausencia,
el intervalo de la distancia
o la pertinaz sequía
en la comisura del músculo.
Ni tiene salvación,
ni condena, ni escombros,
ni ruinas…
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Ganas, sólo tengo ganas.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 