Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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______ LII
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Verás,
al tiempo le da lo mismo.
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Es a nosotros a quien les pasa
y les pesa. Él no necesita
empecinarse en su discurrir,
ni siquiera modularse, tornarse
elástico (ora anclado como roca,
ora bandada migratoria).
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Somos nosotros quienes notamos
ese clavarse el zapato, ese huir
de soles y de lunas. Le da igual,
al tiempo, suspenderse en el polvo
del contraluz de una tarde,
o saltarse estaciones como si nunca
hubiesen acontecido.
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Verás,
al tiempo le importa poco
nuestra escala, nuestra edad,
nuestra prisa o nuestro legado.
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Algún tipo listo, de esos
con muchas carreras, dijo
en un programa de esos
de divulgación científica
que las personas que viven
más contentas son aquellas
a las que el tiempo
les da lo mismo.
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Pero tardó demasiado tiempo
en explicarlo.
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Verás.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 