Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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CUANDO repites muchas veces
la misma palabra para creerla.
Cuando la pronuncias una sola vez,
y es inexorable y cierta
como el asombro de la carne,
y derriba la incerteza
con un golpe de mar certero.
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Cuando estar lejos es mentira
(y ni las espinas de la terminal
del aeropuerto, ni las voces
digitales, pueden herir
la piel de mi mano
asida a tu cintura).
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Cuando se hace de día y los grillos
eléctricos me empujan calle abajo,
mientras los relojes ya se empeñan
en desalojar los minutos,
las distancias y los silencios.
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Y cuando nos caben todos
los cuandos en el pecho.
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Y cuando se abrocha, toda,
la noche en el paladar.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 