Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

frío


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Nos escamotearon el frío
que salpica la piel de colinas,
que escribe el braille de la caricia.

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Se lo llevaron a otra parte,
a otras latitudes. O, simplemente,
se fue acumulando en una esquina
hasta la próxima glaciación.

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Quisieron deshacerse del frío
y dejaron a mis manos sin empleo.

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Ahora sólo dibujan gestos
sometidos a los vientos,
como hojas caídas de los árboles.

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O de los cuadernos.

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Esta entrada fue publicada el diciembre 10, 2016 por en Uncategorized.
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