Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
cargador
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La mayoría nunca supo
del sabor de la pólvora en el paladar,
ni siquiera
de la sangre en la comisura de los labios.
Casi todo es píxel, alta definición
y sonido envolvente.
Ni romper el cristal de un puñetazo
para coger el martillo que hay dentro.
Por eso los tibios. Por eso
son casi siempre más que los malos.
Y peores. Y más obiedientes. Y luego nosotros,
los que no sabemos lo que somos
pero nos creemos buenos. Buenos
en eso de mirar para otro lado.
Hace frío, pienso en tí,
y me cruzo con tantas personas
que es imposible que todas lleguen a mañana.
Casi seguro que yo entro, también,
en el cálculo de probabilidades
de cada uno de ellos.
Pero espero llegarte a pasado mañana
aunque sea con el labio roto,
aunque sea con el cargador vacío.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 