Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
transfusión
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De la poca lengua que quede
más allá de mi cuerpo
aprenderé los sonidos
que no le alcanzan a la mía.
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Del destello de tus gemidos
obtendré la orden de bogar más,
de fondear en la marea, de reventar
el fondo con hambre de naufragio.
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Del morse de la amanecida
impresa en la retina de la ventana
licuaré la sangre precisa
para la transfusión de los espejos.
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Todo ello, como la gasolina
ardiendo en la piel del agua.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 