Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

meta

Santiago de Compostela, 5 de mayo de 2017

_

Al final no era llegar.
Era tan sólo ir llegando,
y tener con quien.
Y tener a quien volver,
aun sin tener un dónde.

_
Estaba, pues, el camino
bajo la suela del zapato,
en la risa, en la piedra,
en el vaso, en el paso,
en la lluvia, en el secano.

_
Al final no era llegar.
Era empezar a volver,
y trazar en la mesa
nuevos senderos
con los cercos de las copas.

_
Eso, y estirar la mano
para saberte de ida,
o de vuelta.

_

The-Long-Walk

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Esta entrada fue publicada el mayo 7, 2017 por en Uncategorized.
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