Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
meta
Santiago de Compostela, 5 de mayo de 2017
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Al final no era llegar.
Era tan sólo ir llegando,
y tener con quien.
Y tener a quien volver,
aun sin tener un dónde.
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Estaba, pues, el camino
bajo la suela del zapato,
en la risa, en la piedra,
en el vaso, en el paso,
en la lluvia, en el secano.
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Al final no era llegar.
Era empezar a volver,
y trazar en la mesa
nuevos senderos
con los cercos de las copas.
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Eso, y estirar la mano
para saberte de ida,
o de vuelta.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 