Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
eco
Trastevere, 13/05/2017
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El eco sigue repitiendo
las mismas tonterías.
Pienso mi sabor favorito:
la sal de la lluvia.
—¿Cómo dices?
¿que la lluvia no es salada?
Deben ser lágrimas, entonces.
O sudor. O ni eso.
A veces el eco
se queda mudo.
Busco en mi memoria
una esquina concreta
—igual da una calle
encalada, un arco de piedra,
un portal oscuro de melaza—
para sentarme un rato
a recobrar el paso.
—¿Cómo dices?
¿Que no hay que pararse?
Eso le pasa al eco,
que nunca se detiene.
__________ Y así le va.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 