Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

amarillo

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El silencio
se solidifica suave
tiznado de esas luces
amarillas que ahora
les ponen a las farolas.

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Cuesta tragarlo,
de tan callado, cuesta
empujarlo garganta abajo.

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De tan amarillo.

_
Hasta la guitarra
se ha contagiado
de esa mudez pálida,
ahorcada en su pared.

_
Son casi las doce
y no oigo nada,
ni siquiera a los coches
o a los altavoces.

_
Todo es amarillo
y sombra callada.

_

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Esta entrada fue publicada el mayo 15, 2017 por en Uncategorized.
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