Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
amarillo
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El silencio
se solidifica suave
tiznado de esas luces
amarillas que ahora
les ponen a las farolas.
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Cuesta tragarlo,
de tan callado, cuesta
empujarlo garganta abajo.
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De tan amarillo.
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Hasta la guitarra
se ha contagiado
de esa mudez pálida,
ahorcada en su pared.
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Son casi las doce
y no oigo nada,
ni siquiera a los coches
o a los altavoces.
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Todo es amarillo
y sombra callada.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 