Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
valor
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Soy un valiente
en la cé cincuenta y ocho,
protegido por dos mil quilos
de acero, hierro y cristal.
Me propulso, me ilumino,
escucho las noticias,
soy una isla movediza
en el asfalto líquido,
evitando tropezarme
con el resto de habitantes
del archipiélago que baila
en las primeras horas del día.
Soy un cobarde
que busca su salida
en la cé cincuenta y ocho,
cada vez que recorro
algunos metros en paralelo
a las vías del tren.
Nadie es más valiente
que nadie en los vagones,
en los andenes. Nadie se mira.
Tomo el afluente indicado,
aparco en la orilla.
Hoy por fin llueve.
La lluvia me insufla valor.
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