Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
cenizas y lluvia
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Hay un paraguas roto
en el horno de la papelera:
tiene las piernas rotas,
las alas descerrajadas,
negras y geométricas
como una papiroflexia rara
que extirpa las amígdalas
de la cola de la tormenta.
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Dan las seis y resucita
el pájaro muerto y mojado
de la rejilla del radiador:
se despereza y ensaya
sus dos cometas oscuras
contra el mismo maldito aire
que lo cubrió de hierro.
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No se llevan nada bien
las cenizas y la lluvia
en este martes de febrero.
Aunque me esconda de ambas
en la esquina del recuerdo
de un miércoles cualquiera.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 