Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

cenizas y lluvia

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Hay un paraguas roto
en el horno de la papelera:
tiene las piernas rotas,
las alas descerrajadas,
negras y geométricas
como una papiroflexia rara
que extirpa las amígdalas
de la cola de la tormenta.

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Dan las seis y resucita
el pájaro muerto y mojado
de la rejilla del radiador:
se despereza y ensaya
sus dos cometas oscuras
contra el mismo maldito aire
que lo cubrió de hierro.

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No se llevan nada bien
las cenizas y la lluvia
en este martes de febrero.
Aunque me esconda de ambas
en la esquina del recuerdo
de un miércoles cualquiera.

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umbrella

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Esta entrada fue publicada el febrero 6, 2018 por en Uncategorized.
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